POESIA DOMINICAL (49)

São dois poemas centenários de Jonas da Silva (1880-1947), circulados no Pathé Journal, inaugurado em 1921 em Manaus. As obras ilustram a edição de Natal de 1922, segundo ano de existência do periódico.

Pathé Journal nº 63, 25 dezembro 1922

Hoje, por ser domingo, eu de casa não saio,

Dando trégua ao labor, às lutas, à canseira:

Falo ao Alberto, o meu, não o Alberto Oliveira,

Proíbo-lhe o “foot-ball”, a rua, o “papagaio”.

 

-- “É nesta rua aqui, só na Treze de Maio”

Diz-me a Jandira – “Não! que é medonha a soalheira

(E os aviões de papel, uns, com a nossa bandeira,

Cruzam no ar, uns de “banda”, uns de “centro” e uns de “raio”...)

 

Ouço em cochicho os três e vem a pequenita,

É a caçula, é a que manda, é a que impera, é a realeza.

-- Ora deixe, papai, me diz a Sulamita;

 

Fosse a “mamãe deixava!” —Ó Força, Ó Tempestade!

Ó... essa razão final, que mata de tristeza,

                Ó argumento cruel que mata de saudade!... 

OLÍMPICO CLUBE

 O Olímpico Clube completa hoje, 17 de outubro, 88 anos de existência. Apesar de ter abandonado a prática do futebol, a agremiação segue com sua atividade social; com sua estimada e carnavalesca Kamelia. A foto que ilustra esta postagem foi extraída da coluna Bau Velho, de autoria do saudoso Carlos Zamith, circulada em A Crítica (19 outubro 1986).

 

A foto foi realizada quando Gilberto Mestrinho, ao centro,
era prefeito de Manaus (1956-58)

        Presto minha homenagem hoje, ao Olímpico Clube, fundado a 17 de outubro de 1938 (48 anos) ali no portão da residência nº 233, da José Clemente, bem ao lado do Caldeira, um bar frequentado por gente boa. Ali morava o despachante Eduardo Nogueira, mais conhecido por Dudu, e um dia, um grupo de rapazes que estavam insatisfeitos com o Rio Negro, decidiram fundar uma outra agremiação desportiva. Primeiro como Albatroz, depois como Olímpico Clube, denominação que recebeu exatamente no dia 17 de outubro de 1938, numa reunião bem movimentada, presidida pelo dr. Luiz da Cunha Costa, e secretariada por Armando Carneiro Barbosa.

O nome da nova agremiação – OLÍMPICO CLUB, foi aclamado por unanimidade. Presentes estavam, ainda, os sócios Gama e Silva, eleito tesoureiro, Hugo Guimarães, Jacques Levy, Raul Rocha da Silva, Candido Cumarú (Candú), Juin) Marques da Silva, Milton Monteiro, Osaki Soares, Manoel da Costa Novo, Antonio Maria Dias dos Santos, Joaquim Esteves, João Ricardo de Araújo, Salvio Miranda Corrêa, Adair Marques, Vicente Cetraro, Almir e Moacir Marques, Lezenildo Barreto (Gasolina), Mário Miranda, Ademar Marques, Arnóbio Valente, Tomaz de Carvalho, Dudu Nogueira e outros que mesmo ausentes foram considerados fundadores do clube.

        Carlos Zamith (parte do texto do colunista) 

ELEIÇÕES NO AMAZONAS - 1958

 Para as eleições de 1958, naquela em que Gilberto Mestrinho (1928-2006) foi eleito para exercer seu primeiro mandato de governador, o acadêmico Ramayana de Chevalier (1909-72) escreveu a crônica aqui postada, analisando os políticos e suas manias. Circulada no Jornal do Commercio, em 25 de setembro de 1958, próxima de completar 70 anos, a análise de Chevalier continua presente, faltou-lhe observar – obviamente, por inexistir – o emprego da internet. Aquela eleição, em turno único, aconteceu em 3 de outubro (sexta-feira) e, por se tratar de contagem manual, a proclamação do resultado – por vários motivos – estendia-se por semanas.

Ramayana de Chevalier

ALEGRIA

Quando Frederico Nietzsche, do fundo de sua caverna lôbrega, afirmava que Jesus só pregava o amor ao próximo porque não conhecia a democracia, estava em transe de iluminação. A democracia é irmã gêmea da demagogia e esta, filha dileta do diabo.

O político profissional tudo promete, certo de que irá se manter com um milésimo do prometido. Sorri, como as figuras torvas do submundo parisiense: de esgar. Aperta mãos com a solicitude dos carteiros. Tira o chapéu quando o usa, como um mágico do palco, para que surja dele uma surpresa. E, nos comícios, alteia a voz com ênfase, numa coleção abjeta de lugares comuns que todas as bocas mentirosas já repetiram; inflama os olhos; suspende o dedo em riste como se agitasse um látego; submete-se a uma falsa atitude humilde, como se fora um servente obscuro da grande massa eleitoral. 

Quando ele defende uma tese social, quando está do lado do povo, aconselhando-o, pregando, doutrinando, então é feliz. Pode ser sincero. O seu entusiasmo é contagiante, é quase puro, é vivo e ardente. Sem o povo, ele falseia e mente, intriga e infama, apedreja e gargalha, cospe nas tradições e rasga os cânones mais nobres da espécie.

O político profissional é uma pobre criatura que tem que se defender do seu maior inimigo: o eleitor inconsciente. Este é o verdugo e a vítima. Sente-se enorme às vésperas do pleito, como sabe que é um verme, no resto do tempo. E quando não possui a consciência cívica, gloriosa e alta, que lhe empresta o poder seletivo, o condão de escolher, então rasteja e sacode-se como um chacal. Pretende escravizar moralmente o político, como este o maneja socialmente. O eleitor inconsciente só vê uma coisa às vésperas do pleito: o seu interesse. Insinua, difama, toma dinheiro, ou empavona-se em chefete, procura dirigir o candidato, absorver-lhe a atenção, empolgar-lhe a atividade, arrastá-lo para si como um joguete sem vontade e sem critério. E engendra despesas imaginárias como um Einstein, inventa contas como um botequineiro.

Disse-me o meu amigo Ruy Araújo, brilhante candidato a deputado federal, que, se fossem verdadeiros os livros de fichas eleitorais que apresentam esses forjadores de fantasmas, o eleitorado amazonense seria maior que o de São Paulo. Se o político profissional é algo de sórdido, o eleitor profissional é muito mais sujo. E chato. 

No fundo, ele vota num interesse, não vota num homem. E alicia a opinião do povo humilde, com a esperteza de uma víbora. Tenho alergias por estes sacripantas. O seu contato me é nefasto. Creio no povo, modesto e bom, que enche este mundo. Se os pleitos eleitorais se passassem com elevação, sem arreganhos, sem cachaça e sem demagogia, então valia a pena tentar-se a defesa de uma tese social, de uma doutrina política sadia. 

Quando vejo um desses eleitores profissionais aproximando-se de mim, arrogante ou de sorriso número cinco a tiracolo, tenho vontade de mandá-lo para o lugar aonde Pilatos mandou o inventor do sabonete. 

Tenho uma invencível vontade de trabalhar pela minha gente, de dar de mim pelos humildes do nosso Estado. Mas o processo me constrange. Gostaria que tudo se passasse entre pessoas conscientes, entre almas compreensíveis, entre vocações patrióticas definitivas. Se, para ser político, é preciso abdicar de tudo isso, então já não contem comigo. Sou alérgico ao cinismo.